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Estoy intentando escribir algún cuento. Desde las 4 de la mañana permanezco despierto. Últimamente tengo algunos problemas para conciliar los sueños -mi resfriado ayuda también un poco. Creyéndome demasiado a mi hermano mayor, que me dice que de madrugada son las mejores horas creativas, intento escribir cuentos para presentarme a todos los concursos habidos y por haber. Pero parece ser que hoy no es mi día -mi noche. Lo mejor de todo es que he sacado alguna idea, así que sólo espero poder mantenerla hasta que mis dedos sean capaces de desarrollarla. Son ya las 9 de la mañana y, pese a que no tengo sueño, estoy cansado. Mi cuerpo parece ser que sigue esos designios sociales acerca del tiempo y se va haciendo mayor, se va gastando. Mi mente creo que ya estaba gastada justo el día en que nació.

Intentaré dormir un poco, pero no podía pasarme otro día sin probar de describir mis pensamientos en estas páginas.

Me he vendido. Estas páginas eran para explicar lo que me pasaba por la cabeza, sólo por mi cabeza. No obstante, me autocensuro. Sé que hay gente que me lee, ya sea para entender cosas, ya sea para conocerme, ya sea para insultarme, pero me lee. Eso hace que me aplique una censura demasiado exagerada. Y estoy hasta los huevos.

Me afectáis demasiado. Solución: volveré a los inicios. Volveré a escribir para mí. Si me resulta imposible, cancelaré la página, pues no tendría ningún tipo de utilidad. La idea original no era que me leyerais, sino la de que yo escribiera. Y esto, tristemente, no existe desde hace tiempo.

Sólo me culpo a mí. Quien escribe lo que quiere sólo soy yo.

Lo quiero todo, absolutamente todo. No quiero deseos. No quiero miedos. No quiero querer. Quiero tener, ser, estar, sentir, lamer, vivir. Pero esto no deja de ser un deseo, un deseo más, aparcado -ya como puede y en doble fila- en los aparcamientos de mi esperanza, al lado del de los de la desesperación. Quiero saber qué narices es la madurez, la plenitud y esas cosas que tanto acostumbran a ser portada de ciertas revistas -además de la muerte de Carmen Ordoñez.

Quiero que con un pensamiento obtenga lo que quiero. No tener ni tan sólo que levantar un dedo.

Quiero.

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
Inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Insomnio. Morfeo esta noche se ha olvidado de mí, no ha venido a recogerme. ¿Le habrá sucedido algo?

¡Dador de forma! ¡Sueño! ¡Morfeo! ¡Ven a por mí!

Estoy incumpliendo un pacto de vigilancia, y tengo miedo de que signifique cosas indeseables esta misma noche en otros sueños o en la realidad de mi mañana.

Sólo un abrazo o drogas pueden ayudar en este caso. Tengo drogas…

Probablemente el día de hoy ha estado más en vistas a lo que será el día de mañana, que se me habrán olvidado numerosas cosas que podía o no podía hacer hoy. Y es que mañana de vuelta a la vida normal, a los días de trabajo, a los estudios… y espero que de nuevo a la vida, después de estos pequeños accidentes alcoholíferos. No ha estado mal el día, y probablemente aún faltará bastante por disfrutar. De lo mejor que he hecho hoy ha sido leer Otoño, un cuento que más que cuento parece una biografía. Un cuento de zorras astutas y topos oscuros. Fantástico. Por un momento vi a Neil Gaiman como autor, aunque su creador está mucho más cerca de mí.

Hoy, día de reyes para muchos, es un último día; y también puede ser el primero de muchos otros días más. Así espero. Ahora sólo falta dejarse llevar por la misma vida; preparar exámenes; disfrutar, disfrutar y disfrutar… y desear que se sucedan lo que deseo que suceda. Simplemente eso.

Ayer salieron los datos de lo que cobran los encargados de politiquear en el Parlament de Catalunya. Merece la pena coger esas cifras y dividirlas entre 14, que son éstas las pagas anuales, y saber cuánto cobran más que tú al mes.

Incluso no hace falta ser President, cuyo sueldo es superior, para cobrar 2.727,96 euros brutos al mes (unas 454.000 pesetas)… Es decir, que los diputados normalitos cobran más de tres veces que yo… Por un lado apruebo la iniciativa del Parlament. Por el otro lado, entiendo por qué el sueldo medio español es de 250.000 pesetas y el mínimo interprofesional está en 76.568 (superado por supuesto por todos los países europeos a excepción de Portugal, claro).

(Interesante resulta saber también, por ejemplo, que el mínimo en China estaba para el año 2002 en 8.045 pts al mes y en Francia en 180.000 pts… A nivel curiosidad, en USA estaba en 121.267 pts).

Es que tiene que haber de todo para que el capitalismo funcione, a ver si me entero de una vez…

Poco a poco voy mejorando mi ánimo. Voy rechazando invitaciones, cervezas y malas juergas. Que por cierto, tiene narices: Estamos a martes y desde el domingo ya me han dicho 2 veces de salir de marcha!!! Si todavía ciertos excluídos se lo pasarán bien conmigo…

Pero no quiero hablar de eso. Eso no me preocupa. Lo que me preocupa realmente es que parece ser que alguien ha perdido algo, pero no sé qué es. Lo que me preocupan son unas lágrimas que he visto, y una huída. Eso me preocupa, lleva todo el día preocupándome. Resulta curioso, pero en lugar de la respuesta, muchas veces nos preocupamos por la pregunta. Ya estoy oscarwilderiado; ahora sólo me falta salir del armario o mirarme al espejo…. (chiste de escritores, sí).

En cuanto a las respuestas… resulta curioso encontrarlas donde menos te lo esperas. Desafortunadamente no ha sido la respuesta a la pregunta anterior, pero sí otra igual de interesante. Y es que no se entienden los toros hasta que se viven, como no se entiende al padre de un colega preocupado por su hijo hasta que se tiene uno (un padre colega no!! Un hijo!!). Son respuestas a veces que no se pretenden dar, pero se dan. Ni tan sólo se sabe a veces ni el porqué de esa respuesta, pero ya está dicho todo. En ocasiones me arrepiento por no tener hijos, o por no ir a los toros, o por no estar casado, o porque no he perdido a nadie querido… Entendería mejor a la gente. Y por supuesto que no estoy hablando de hijos, de toros, de matrimonios…. hablo de mis respuestas, que para eso son mías aún y de nadie más. Las respuestas duelen más cuando se las da uno mismo.

El pasado no se hunde en los espejos… siempre rebota, como nuestras caras legañosas de las mañanas, con los pelos a lo afro y los ojitos medio cerrados. Son sólo detalles. No sé si la vida y el amor son detalles, pero algunos son importantes; así como las pequeñas pistas, los pequeños indicios que te da la gente que te rodea… Somos simbólicos pero, al mismo tiempo, deseamos ser claros…

Hablando de ojitos medio cerrados en el espejo, se me cierran los míos. Desde lo más profundo de los infiernos, os vigilaré, mortales, y mi bendición tendrán los que contemplen la Luna y descubran su secreto.

Menos mal que no han eliminado el derecho a la pataleta de ninguno de los derechos civiles no escritos. Pataleo, y pataleo por varios motivos; el principal… yo. Teorizamos nuestras vidas demasiado. Nos creamos unas normas individuales, de comportamiento, de deseo, de disfrute, de placer y de dolor… hasta que algún hecho, alguna otra idea, destorba la tranquilidad de creer que todo lo tenemos atado, bien atado.

Sería más fácil lograr dominar a las personas desde un teclado de ordenador… pero entonces no tendríamos ordenadores. Claro que a lo mejor sería más divertido jugar al Civilization con personas “reales”… y por no decir al Quake, claro. Afortunadamente, las sorpresas siempre son buenas. A través de ellas somos conscientes de que no lo tenemos todo bien atado, que hay resquicios de deseo que salen de las normas autoimpuestas y, entonces, o cambiamos de teorías o no lo acabamos de entender… Claro que la otra posibilidad -y habrá muchas más, por supuesto- es la de olvidarse de normas, teorías y “ataduras” y vivir sólo del deseo.

Tengo una acidez de estómago que me mata… No sé si será la comida de hoy, la crema que con tanto ahinco me ha “colocado” mi madre o las muchas cervezas que estoy bebiendo últimamente. Creo que me equivoco. Busco esa “sociabilidad” que últimamente tanto estoy consiguiendo… y sé que no es necesaria la cerveza. Entonces ¿por qué parece que sociabilidad y cerveza están asociadas? Casualidad, seguro.

La verdad es que tengo muchas ganas de escribir todo lo que se me pasa por la cabeza, por el corazón y por la polla (ya sé que siempre es mejor decir racionalidad, emocionalidad y deseo… pero me la suda, la verdad). Pero la verdad es que aún tengo resquicios de resaca en mi cabeza y no conecto bien esas ideas con los dedos de mis manos que conectan con el teclado. Así que dormiré… unas horitas antes de empezar el viernes, con más deseos de acabármelo que de empezarlo, por supuesto.

Unas horitas y sábado… y a hacer la práctica de los malditos adolescentes que roban en una farmacia… Y tengo que hacer un trabajo “correcto”… eso es lo que más me jode.

Aquí me muero ya por esta noche. Voy a zombiezar un poco. Buenas noches.

LISTA PROVISIONAL DE FALLECIDOS POR EL ATENTADO DE MADRID.

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ABAD QUIJADA EVA BELEN
ABRIL ALEGRE OSCAR
AGUADO ROJANO FLORENCIO
ALONSO RODRIOGUEZ JUAN ALBERTO
ALVAREZ GONZALEZ MARIA JOSEFA
APARICIO SOMOLINOS MARIA NURIA
ARENAS BARROSO ALBERTO
ASTOCONDOR MASGO NEIL HEBE
AVILA JIMENEZ ANA ISABEL
BADAJOZ CANO MIGUEL ANGEL
BALLESTEROS IBARRA SUSANA
BARAHONA IMEDIO JAVIER
BARAJAS DIAZ GONZALO
BEDOYA GLORIA INES
BENITO SAMANIEGO RODOLFO
BOGDAN LIVIA
BRASERO MURGA FLORENCIO
BRYK ALINA MARIA
CABREJAS BURILLO MARIA PILAR
CABRERO PEREZ RODRIGO
CANO MARTINEZ ALICIA
CARRILLERO BAEZA JOSE MARIA
CARRION FRANCO ALVARO
CASAS TORRESANO FRANCISCO JAVIER
CASTILLO MUÑOZ CIPRIANO
CASTILLO SEVILLANO MARIA INMACULADA
CENTENERA MONTALVO SARA
CISNEROS VILLACIS OSWALDO MANUEL
DE BENITO CABOBLANCO ESTEBAN MARTIN
DE LAS HERAS CORREA SERGIO
DE LUNA OCAÑA MIGUEL
DE MIGUEL JIMENEZ ALVARO
FERNANDEZ DEL AMO MARIA
DEL AMO AGUADO JUAN CARLOS
DEL RIO MENENDEZ MARTA
DEL RIO MENENDEZ NURIA
DIEZ HERNANDEZ BEATRIZ
DJOCO SAM
DURAN SANTIAGO MARIA DOLORES
EL AMRATI OSAMA
ENCINAS SORIANO SARA
FERNANDEZ AVILA CARLOS MARINO
FERRER REYMADO REX
FIGUEROA BRAVO HECTOR MANUEL
GALLARDO OLMO JOSE
GALLEGO TRIGUERO JOSE RAUL
GAMIZ TORRES MARIA PILAR
GARCIA ALFAGEME ABEL
GARCIA ARNAIZ JUAN LUIS
GARCIA FERNANDEZ BEATRIZ
GARCIA GARCIA-MONIÑO MARIA DE LAS NIEVES
GARCIA GONZALEZ ENRIQUE
GARCIA SANCHEZ JOSE
GARROTE PLAZA JAVIER
GIL PEREZ ANA ISABEL
GOMEZ GUDIÑA OSCAR
GONZALEZ GAGO FELIX
GONZALEZ GARCIA ANGELICA
GONZALEZ GRANDE TERESA
GONZALEZ ROQUE ELIAS
GRACIA GARCIA JUAN MIGUEL
GUTIERREZ GARCIA BERTA MARIA
HERMIDA MARTIN PEDRO
IGLESIAS LOPEZ ALEJANDRA
IZQUIERDO ASANZA PABLO
JARO NARRILLOS Mª TERESA
LAFORGA BAJON LAURA ISABEL
LEON MOYANO MARIA VICTORIA
LOMINCHAR ALONSO MARIA DEL CARMEN
LOPEZ MENCHERO MORAGA JOSE MARIA
LOPEZ RAMOS Mª CRISTINA
MANCEBO ZAFORAS FCO JAVIER
MARIN CHIVA VICENTE
MARÍN MORA ANTONIO
MARTIN PACHECO LUIS ANDRES
MARTIN REJAS MARIA PILAR
MARTINEZ RODRIGUEZ CARMEN MONICA
MELGUIZO MARTINEZ MIRIAN
MENGIBAR JIMENEZ JAVIER
MICHELL RODRIGUEZ MICHAEL
MOPOCITA MOPOCITA SEGUNDO VICTOR
MORA DONOSO ENCARNACION
MORA VALERO Mª TERESA
MORENO ISARCH JOSE RAMON
MORENO SANTIAGO EUGENIO
MORIS CRESPO JUAN PABLO
MUÑOZ LARA JUAN
NARVAEZ DE LA ROSA FRANCISCO JOSE
NOGALES GUERRERO ISMAEL
NOVELLON MARTINEZ INES
ORGAZ ORGAZ MIGUEL ANGEL
PASTOR PEREZ JUAN FRANCISCO
PEDRAZA PINO JOSEFA
PEDRAZA RIVERO MIRIAN
PINEL ALONSO FELIPE
PLASENCIA HERNANDEZ MARTHA SCARLETT
POLO REMARTINEZ MARIA LUISA
PRIETO HUMANES MIGUEL ANGEL
QUESADA BUENO FRANCISCO ANTONIO
RAMIREZ BEDOYA JOHN JAIRO
RAMOS LOZANO LAURA
RODRIGUEZ CASANOVA JORGE
RODRIGUEZ CASTELL LUIS
RODRIGUEZ SANCHEZ FRANCISCO JAVIER
ROGADO ESCRIBANO AMBROSIO
ROMERO SANCHEZ CRISTINA
SABALETE SANCHEZ ANTONIO
SANCHEZ LOPEZ SERGIO
SANCHEZ QUISPE JUAN ANTONIO
SANCHEZ-DEHESA FRANCES BALBINA
SANTAMARIA GARCIA DAVID
SANZ MORALES JUAN CARLOS
SANZ PEREZ EDUARDO
SENENT PALLAROLA GUILLERMO
SERRANO LASTRA MIGUEL ANTONIO
SERRANO LOPEZ RAFAEL
SIERRA SERON FEDERICO MIGUEL
SIMON GONZALEZ DONINO
SOLER INIESTA SUSANA
SOTO ARRANZ CARLOS
SUBERVIELLE MARION CINTIA
SZPILA DANUTA TERESA
TENESACA BETANCOURT JOSE LUIS
TORIBIO PASCUAL IRIS
TORTOSA GARCIA CARLOS
UTRILLA ESCRIBANO JESUS
VALDERRAMA LOPEZ JOSE MIGEL
VALDES RUIZ SAUL
VIILELA FERNANDEZ DAVID
ZAMORA GUTIERREZ JUAN RAMON

No olvidemos a ninguno de estos ni a ninguno de los anónimos que en cualquier país mueren por la sinzarón.